To bylo před lety. Od té doby se v mém životě mnohé změnilo, osud si se mnou zahrál jinak, než jsem předpokládal a doufal. Se ženou jsem se rozešel, našel jsem v sobě sílu od ní odejít a začít někde daleko, podle mých představ, a pak jsem se rozpomněl, kde jsem byl skutečně doma. Prodal jsem sbírku, auto, prodal jsem všechno co bylo možné i pod cenou zpeněžit, neprodejný zbytek jsem rozdal. Jediné co jsem si ponechal, byl jen můj starý psací stroj a pár CD hudby, kterou jsem miloval. I své knihy, vyjma několika autorů, Jeffers, Perse, Hamsun, Joyce, Bernard… na nichž jsem lpěl a nerad opustil. Ale i ty jsem nakonec po krátké úvaze, v zápalu cestovní horečky, prodal. Cítil jsem, že všeho, co by mne mohlo pojit s minulostí, musím se pro začátek, bez milosti, vzdát. Byly to jen dobře napsané knihy, nic víc. Když vyjde konečně z domu, bezděky se zastaví a zhluboka natáhne do plic vzduch vlhce prosycený jarem. "Život není tak špatný," znovu si připomíná, "jaro je opět tady. P...